asilo da náusea

2010-03-12T17:34:00.010-03:00

eu preciso de mobilidade,

meu amor não é enfático.

2009-11-11T22:33:00.004-02:00

cada buraco do asfalto:

pó, pele, pedestres.

goiás ancorado nas estrelas.

cachorros devotos de mendigos rupestres.

arsênico bloco de concreto erguido.

meu coração é de argamassa.

mãos reunidas em cigarros.

joelhos postos diante da batina, soluços.

o profeta vestido de sacos escuros relampeja.

meu coração é trovoada.

lá em baixo o garoto ferido tinge-se de vermelho.

os cânticos obscuros das sirenes derramam-se nas esquinas.

os degraus se sujam de homens, pombas copulam com Deus.

meu coração é eclesiástico.

pandeiros se alimentam de rimas,

meu coração embriaga-se do seu.

2009-10-21T13:13:00.000-02:00

as mãos postas em meu seio.

o leão que ruge,

o não que ecoa.

espasmos...

Crivada

2009-10-21T13:11:00.000-02:00

para bruna

conheço teu passado obscuro

a fúria mansa de quem soube morrer.

pretensão

2009-09-18T15:25:00.007-03:00

- você está engraçada...

- como? - respondi com olhos vermelhos e semi-serrados - como?

- você está se procurando em todos os lugares, mas você não se encontra em nenhum.

- huhmmm, é.

solaris

2009-09-12T22:58:00.008-03:00

não é todo dia que conversamos com o coração.

enquanto se dizia, ele me disse inteira. cada medo traduzido, cada confissão secreta, eu saindo pela voz de outra pessoa...

aquele menino sou eu.

evasão

2009-09-08T22:05:00.002-03:00

quando você passa o caos alinhado se retorce todo e esculpe as minhas tripas com as mãos.

corvo

2009-09-08T22:00:00.002-03:00

olhando-a com aqueles olhos de xamã louco, olhos que enxergavam mais do que se permite suportar, ele disse: "essa menina é engraçada. ela é o caos personificado."

nem ela era capaz de se descobrir tanto

estrondo

2009-09-08T21:44:00.004-03:00

esta é a espera

escondida em espasmos escuros.

entrega do espírito estático

ao êxtase eterno.

chuva

2009-09-08T19:31:00.006-03:00

dia estranho, nebuloso. a noite resolve engolir o dia e as 15 horas o mundo nunca pareceu tão menos azul. a cidade de trapos corroída pela chuva. pessoas se expondo nas ruas. o pé lamacento e a pele suada, desconforto interno. no trem o velho cambaleia e todos fingem dormir. o espetáculo mais banal e mais miserável que já se viu. até os cachorros parecem inquietos, entregam-se tão plenamente ao homem que se permite notá-los. com os olhos cheios de alguma coisa que parece ser crença na boa vontade ou excesso de sufoco, pendem a cabeça nas minhas coxas e me olham sorridentes. nos despedimos. a cidade vista pelos vidros embaçados do ônibus ainda vazio e as conversas refletidas nas poças. o estômago urra, quer se revirar, sair de si mesmo. espera, espera! um ponto um pouco mais colorido. na cidade, um homem de pé. gotas lambendo a janela. perdida na cidade perdida. eu me ignoro. freiada brusca. o homem de amarelo ergue as mãos molhadas. os carros cortam o cruzamento desesperados para chegarem a lugar nenhum. a velocidade média do tédio, a velocidade média do caos, A Velocidade Média da Merda. o dia revida lançando jatos débeis de amarelo. anemia contagiosa do céu.

ameaça

2009-04-11T02:37:00.010-03:00

como não respirar inquietude

como viver sem vigiar a sombra na luz

sem ouvir o drama das notas

sem o irreal que distrai os sentidos

sem o sufoco a que é acostumado

o que seria o oposto

como não sentir falta da intensidade

asfixia e ameaça nos dias

como se ouvisse a fumaça

tranquilidade é um vazio.

2009-04-10T10:46:00.019-03:00

se deseja continuar

fique, habite meus sonhos

não sei onde está

tudo destruí, som e você

está mais cá, do que lá

não está no meu peito

corre audaz no meu inconsciente

desenha e redesenha

talvez eu não queira

talvez eu goste da dor de te lembrar

intriga o modo como fica

o modo como não vai

do inconsciente eu te retiro?

cheiro exala o seu tempo

vejo as linhas do abraço

que persiste com uma metade

se mostra mistério,

e é porque fica.

se ocultou, é o que acontece.

“Sinfonia Inacabada”

2009-03-31T21:17:00.006-03:00

Todos os dias pela manhã ele se ergue com a fumaça do café excessivamente doce. Escolhe as meias mais ralas e veste-se com a pompa necessária de um aposentado, repartindo milimetricamente os cabelos já ralos. Ela não está mais lá. Ele não compra mais pão e não arrisca Schubert no velho piano escuro. O som seria por demais triste, a casa inteira, ressonante, choraria a velha ausência. O gato esfrega-se em suas pernas cansadas, pedindo um afago mais longo. O jornal, sobre a mesa e sujo de café, já não desperta mais nenhum interesse – a não ser a seção de óbitos, onde reencontra os velhos amigos – não há mais ninguém com quem compartilhar as desgraças do mundo. Ele está só, entre as plantas e os livros, e prepara-se para mais um longo dia recheado de solidão. Escolher a bengala dela é como segurá-la de novo. Ritualmente ele entrega uma xícara ao porteiro, que o cumprimenta com a habitual cortesia e piedade. O prédio inteiro cheira a café, o prédio inteiro com o cheiro dela. Da porta para fora tudo continua hostil, ainda que não tenha mais que se preocupar com outro corpo mais frágil que o seu. Como bom velhinho que é, dedica-se a alimentar as pombas sujas enquanto outros velhos como ele o aguardam no resumo de suas vidas. Sempre os mesmos olhos tristes, as mesmas almas exaustas. Com sua vagarosidade peculiar, senta-se na mesinha da praça e enfrenta a maior aventura do cotidiano, o desbotado tabuleiro de xadrez. O amigo de boina azul começa desafiando-o com as peças brancas e ele restringe-se a proteger sua velha rainha. Ela era como aquela peça; sólida, escura, limitava-se a devorar e ser devorada na tentativa de guardar seu rei. Os bispos sabem disso; e com seus códigos em “L”, os cavalos, cavalgam em torno dela. Já não há mais torre para se esconder e nem peões para comandar. Ela gostava de vê-lo jogar. Sentava-se sem perdê-lo de vista e camuflava o olhar permanente com algum clássico da literatura. Não tricotava, dizia das velhas que tricotavam, que o cheiro se assemelhava ao de roupas guardadas há muito tempo. Bom era o aroma de algodão que exalava das camisas dele que ambos tinham o cuidado de lavar. Talvez fossem um pouco hippies, é verdade, mas quem negaria que toda aquela igualdade era bonita? As outras senhoras o olhavam, de longe, como se buscassem em algum lugar nele toda aquela obscuridade e ausência que só sentem os viúvos. Ele, fixo no jogo, admitia estar enlouquecendo. As peças haviam escrito aquele nome três vezes! Três vezes! Uma letra branca, outra preta, como deveria ser; um sendo a sombra do outro, a completude do outro. Aquele dia admitiu sua derrota desonrosa. O amigo de boina azul delimitou-se a segurar sua mão entre as trêmulas mãos dele e olhá-lo com uma indagação severa e terrível. Aquilo significou muito. Muito. No caminho para casa, embriagado com aquela indagação, pediu um expresso para ajudar a remoer e descobrir. Aqueles eram os olhos de Deus, sentiu como despido diante deles, sorvido na dúvida, era algo tão íntimo, uma dor tão sua e corrosiva... Buscou lembrar-se do que se passava na sua cabeça nos últimos dias. Deparou-se com o desejo por um câncer. Ela riria se escutasse isso, ele também teria rido. Assim, ouviriam um tango argentino e rodopiariam pela sala. Como é que depois de tanto tempo juntos alguém poderia esperar dele viver sozinho? O egoísta era ele ou os outros? Odiava perguntar-se, filosofia sempre foi a área dela, mas a cabeça já não o ajudava muito com os cálculos, se bem que era tudo uma questão de soma e subtração e ele vivia no vermelho desde que ela se calou. Talvez na velhice tivesse sido ainda mais feliz. O dia era ela e se deliciavam na companhia um do outro sem resignarem-se diante do estrago do tempo em seus corpos. Era como se o físico de ambos fosse mera distração. As almas estavam sempre de mãos dadas e o prazer que tinham nas conversas banais, no acordar ao lado um do outro substituía até o mais demorado e voluptuoso sexo que tiveram na juventude – e como tiveram – agora, só sobrou as velhas roupas rosadas e o perfume de café pela manhã. Imerso em sua própria ruína, observava o líquido escuro borbulhar e tragava a fumaça que exalava sem pudor. O gato miava a “Inacabada” enquanto ele decidia, descalço ou com meias? O pó diluído na mistura parecia não conseguir vencer o negro, que se mostrava exatamente como antes. O gosto talvez fosse um pouco diferente, lembrou-se de pôr mais açúcar e saboreou cada gota quente, cada uma com um gosto diferente do outra,ora de medo, ora de vontade. Ao fundo os miados disputavam com o tango preferido e a vizinhança parecia dormir. As pernas já não doíam mais e era possível ver os pés enrugados pela meia rala que já não tremia. A mão mole desfalece lentamente sobre o próprio corpo que é coberto pela tinta negra. Na manhã seguinte, o gato não teve em quem se esfregar.

imagem: jogando xadrez com a morte - o sétimo selo, filme de Bergman

2009-03-29T21:06:00.026-03:00

Andar luzes amarelas

Sentir palpitar da cor

Sentir arrepio pensar você

Afirmar coração

Fluir palavras desconexas

Andar caminho desconhecido

Acreditar o acaso

Pensar o destino

Imaginar um pode ser o outro

Até até a você?

A boca perde ousadia

Sabe alma verdade

Lá dentro algum lugar

Luz verde que não se apaga

Irradia o verde

Se esconde o verde

Nele inteira ousadia humana

A minha a sua.

(foto por joão henrique rolaça)

separação

2009-03-29T12:53:00.018-03:00

queimaram o último ferro retorcido

até só sobrar migalhas de pão.

retinas giratórias

passeiam nas pontes de são paulo.

trêmulas e sorrateiras mãos

agarram-me com dentes velozes.

sobre os órgãos internos

ergue-se o câncer do amor.

cala-se o próprio silêncio,

troca-se a velha pele,

busca-se o pior caminho,

envelhecemos.

lá fora os pássaros alçam voô.

uma menina imacula a faixa de pedestres

com teus pés em aspirais.

o homem sonâmbulo me segue

atrás de menos sobriedade.

enquanto eu confisco o céu azul,

por um programa de TV barato.

imagem: separation - edvard munch

poema calado

2009-03-26T11:41:00.006-03:00

versos solitários pousam nas maçãs do teu rosto,

é tarde.

os homens passam carregado o rancor que anoitece.

teus olhos de andorinha machucada

sumiram do campo minado da minha visão

e eu, estarrecida, chupei 13 laranjas podres.

a selvageria dos elevadores

pousam em tuas costas arqueadas.

15 cães passam, a noite esqueceu-se.

whitman fuma seu cachimbo

enquanto rimbaud declama incêndios.

pudera tua alma, cor de violeta,

perturbar-me com tanto azul.

imagem: wassilij kandinsky, mit und gegen